Paloma Negra, ¿dónde andarás?

Por: Cristina Del Peral San Román

Noche guateque y danzón: ¿Qué más habría que decir? Tal vez, la insinuación y la mano aquí, Macorina. Una mujer que nos espera hasta el último trago con su poncho rojo, allá en la lejana mesa de una cantina: tequila en mano y ella –nos repite Frida– es erótica.

Más que mujer, se nos antoja sirena de aguardiente; no es mexicana, pero nos la apropiamos o ¿valdría decir? Ella nos reclamó, con su voz rasposa, a punta de pistola.

Ah, la Chavela, “así con “V” nomás por joder, solo por no escribir su nombre como otras Chabelas”, con “V” del pellizco de los labios salados con sensualidad.

“La voz áspera de la ternura”, la llamaría Almodovar… “mestiza ardiente de lengua libre”, le brinda Sabina ¿y nosotros? Nosotros no la llamamos: nos limitamos a vivir al margen de su aura.

Presencia imponente; el escenario empequeñece bajo los pies enraizados en el México de las mujeres fuertes, en el México de oros: arte y amor. Levedad y fortaleza se entretejen en las arrugas que se dibujan al borde de sus ojos pícaros.

¿De qué la tildamos? ¿Feminista, lesbiana o machorra? No. Ella fue demasiadas cosas: olvidada y cruelmente venida nuevamente a la memoria colectiva –como en tantos casos– por su muerte. Qué sabrán ellos, nosotros, de ésta mujer cuando se llevó envuelta su vida en el misterio de su poncho.

De ella sólo saben los ojos que la vieron fijamente. De ella sólo saben las mujeres a las que besó, lo hombres con los que compartió el trago y palabras. De ella sabe nuestra nostalgia, la fibra sensible que toca su voz en una noche triste…de ella, sólo sabe la guitarra.

Pocas voces podrán llenar de sentimiento a las melodías; pocas mujeres podrán marcar una senda. Chavela, mujer de mil amores, mujer de México, mujer ideal. Que no se nos muera nunca su recuerdo, que no se nos vaya en ningún tren de ausencia.

Grande, paloma hermos: nos quitarán de quererte, llorona, pero de olvidarte nunca.

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